На качелях

Небо серой затянуто гладкой плёнкой
И под ней закипает, бурлит, как море.
Виноградные лозы хранят, как ребёнка,
Мой пустующий дом, заслоняя собою.

Старый дуб осыпает своё убранство.
Он – опора, и прочность, и постоянство.
Его профиль сморщен, и гол, и чист.
Я ищу глазами тот самый лист.

Мой главнейший козырь зажат в кармане.
Веет жжёной листвой и дождём с востока.
Я сестра, и дочь, и жена, и мама.
Я не смею мнить себя одинокой.

Я не прячу рук и глаза не прячу.
Сад отходит ко сну, обнажаясь томно.
Я бунтующий луч, я сегаловский мальчик,
Я хочу ощущать, удивляться и помнить.

Сколько в пальцах деревьев запутанных судеб,
Сколько странных историй рассказано небу.
И, возможно, уже никогда так не будет,
Как сегодня, вот здесь, под коричневым пледом.

Как сегодня в моей обесточенной жизни,
Когда чаши весов дребезжат еле-еле,
Когда солнце часами на западе виснет
И читается Андерсен на качелях.