О Ветре

То была осень. Третья осень, которую я, наверное или вероятно, запомню. Первая была осень отчаяния; вторая- тихой красоты вне города, та, что воспета классиками с пометкой "золотая". А эта.. Тихий ветер обнимал мои плечи, наполнял мою грудь свежим, но загазованным воздухом города, как бы одновременно прощаясь и согревая напоследок. В такую пору хоть и зябко, но ты не надеваешь пальто, ты предстаешь свободная от одежд, как и деревья, на которых уже не только много рдяных листьев, но все больше просвечивают вены крон- ветки. Тихо. Непередаваемо тихо, как будто то самое высокое небо, цвета моих глаз в минуты счастья, поглощает и впитывает все лишние шумы, чтобы ничто не мешало моему последнему прощальному тёплому, но лишённому пылкой страсти поцелую с ветром. Ты не хочешь уходить. Ты отрицаешь саму возможность простудиться от охладевшего к тебе ветра; ты не прячешь ладони, пальцы которых все меньше слушают тебя от понижающейся температуры вокруг тебя. Ты знаешь. Знаешь, что если ты слишком рано уйдёшь, не просмакуешь мучительные минуты прощания с таким дорогим и родным теплом, ты себя не простишь. Не простишь за то, что потом еще целые полгода ходить тебе в неудобных шубах, бессильно молчать и разбито жать плечами на скандальные крики ветра за окном в беспощадный мороз. Конечно, весной он придет извиняться. Сначала робко и неуклюже, сомневаясь в каждом своём дуновении. Потом настойчивей. Потом сам будет выжидать твоей мольбы о нём в тягостный мёртвый зной. Но ты же гордая. Жару любишь. А потом снова плачешь, прощаясь с ним. Что ж...carpe diem...carpe diem..

Я о ветре. А не как подумали романтики или особенно влюбчивые натуры. О ветре... О нём?