34

У каждого свои демоны в третьем часу ночи.
Я крест свой давно несу и, в общем-то, бережно очень.
Он хрупкий, почти стеклянный,
он холодом режет пальцы.
Боль утихает спьяну.
Приходится напиваться.
Потом просыпаться.
В спальнике на полу в абсолютно чужой квартире.
Вновь превратив в золу прежде спокойный мир, но
Сколько себя ни трави, остается что-то живое.
Мне вечно петь о любви. Мне вечно не знать покоя.

Что-то во мне сломалось неуловимо с тех пор, как
На смену дождям снега пришли, затопив город.

И если разговаривать о любви,
то только болью, исключительно тонкой болью,
каждый из нас хоть на миг
ей оставался сломлен,
неаккуратно брошен, беспомощно в пол вжат,
но кто-то вставал, а кто-то – оставался лежать.
Мне бы сбежать.
Но голос мой тих, глух,
Кто ты – Бог? Кто ты – Святой Дух?
Да простят мне посягательство на святое имя Его.
Не могу ни-че-го.

Но если хочешь знать о любви, я расскажу стихами.
Любовь – это жгучая рана внутри гортани,
когда ты хочешь молчать, но уже не молчится,
давишься,
слова вылетают как птицы,
клетки свои покидающие,
а ты стоишь, смотришь им вслед –
и сил нет.
Вообще ничего –
нет.