Поэзия давно мертва.
Есть проза жизни.По законам
Её становится листва
Незримым тленом,и короны,
Стряхнувши изумрудов пыль,
Летят с голов,а те вослед им -
Гнилыми яблоками иль
Хвостом угаснувшей кометы.
Так было,так оно и есть
И будет.Как в анабиозе,
Влачатся музы,в сердце месть
Тая к несокрушимой прозе.
Она везде.Крутым плевком
Тщедушный стих убьёт,как пулей.
Порыв души свинцом влеком
В однообразных будней улей.
А там уж грезить не дано
Пииту бренному.Взойдёт ли
Им обронённое зерно
Иль сам он ляжет мёртвым подле?
Всё - суета.Поэтов хор
Неслышим.На дрянной колоде
Пресёк им головы топор,
И речь иная в обиходе.
2005
***
© Copyright: Сергей Мазенков, 2016
Свидетельство о публикации №116111706325
Свидетельство о публикации №116111706325
Рецензии