Баллада о скрипаче

Музыкант играл на скрипке Баха.
Жёсткий ветер в клочья тело рвал.
Но смычком он правил взмах за взмахом,
Холода совсем не замечал.
Словно  он стоял на сцене,в зале
Теплый свет струился с высоты,
Зрители ему рукоплескали,
И так много было красоты.

Но не зал был это, а концлагерь,
Лай собак, чужая, злая речь.
Знал скрипач, что он от смерти в шаге,
Но творил, не опуская плеч.
Сердце от мороза леденело,
Только б струны выдержали пыл.
Он играл сегодня неумело
Музыку, которую любил.

Хохоча, каратели глумились,
Плёткой обжигая, как огнём,
Трубы крематория дымились,
Будто в мире было всё ином.
Плакал музыкант от дикой боли,
И разбитым ртом шептал: «Раз, два...
здесь диез,  а там одни бемоли,   
Эта музыка останется жива..."

Обнимая треснувшую скрипку,
Он хотел бы только одного:
Доиграть сонату
И улыбка озарила вдруг лицо его.
Он играл, а ветер бесновался,
Иглами вонзался колкий снег,
У стены промёрзлой расставался
Со своею жизнью человек.

Страшно! Только он не отвернулся,
Скрипку и смычок к груди прижал…
О свинец горячий вдруг споткнулся
И на землю стылую упал.
Новый день меж тем с трудом поднялся,
И под дружный вой «катюш» родных,
Час людской расплаты приближался
Ради мёртвых, ради всех живых!

Пусть же на земле не знают страха,
И не будет горя на крови!
Музыкант, играй на скрипке Баха -
Будет много света и любви!