***

Не будем больше о прежних ранах, о новых странах, ключах в карманах, что открывают двери "вне". Не будем даже о кострах, о том, что прячем в рукавах, об этих алых парусах, что всегда ведут к мечте.

Пусть лучше - свитер колок, виски-кола и ты молод, и хочешь ещё: на кедах полос, спорить всерьёз, и чтобы чей-то нос тебе ночами сопел в плечо. И даже бросить к чертям это, мечтать на том конце света, руками трогать кусочек лета, и под гитару громко петь. Сплин нам скажет, что выхода нет, и на рейс не будет билета, а я накину на плечи жакет, ведь я знаю куда лететь. Ведь я знаю с кем сражаться, и куда можно сорваться, и что смерти нельзя бояться, и влюбляться второй раз. Я же видела глаза-смоль, я же знаю, что значит боль, сколько терпит она, позволь, я уеду, давя на газ. Мне свобода стучит в висках, в мою душу ворвалась тоска, но мои кеды полны песка, я по-прежнему невыносим. Я по-прежнему верю в любовь, пусть и это чувство не в новь, пусть она сворачивает кровь, но я чувствую себя живым. Но я чувствую в себе романтика - скандалиста, надо мной даже небо это не чисто, но моё счастье где-то близко, я его ощущаю нутром. Если я исчезну вмиг, не оставлю ни писем, ни книг, только громкий в памяти крик - ищи меня под самым ярким зонтом.

Если я исчезну вдруг, и не станет моих рук, не с кем будет спасаться от скук - не ищи меня, не надо.
я буду тебе светить маяком, я буду спасательным тебе рукавом, я буду мурчать тебе малым котом - ты только помни, что я рядом.