Книга-недотрога

На полке безмолвные книжки
Стояли культурным рядком.
Одна лишь,болтливая слишком,
Трясла всё своим языком.
Была она чистой и гладкой,
Сверкал её глянец в луне,
И талией тонкой с тетрадкой
Могла б потягаться вполне.
Звучал язычок её остро,
Слова были колки,что яд:
"Мне стыдно стоять с вами,сёстры,
И видеть ваш серый наряд.
Касаться засаленных платьев,
Истёртых донельзя плащей -
Удел для меня неприятен,
И есть ещё уйма вещей,
С которыми я не согласна.
Во-первых,вы дни напролёт
С людьми,а ведь это опасно, -
Так портится ваш переплёт,
Желтеют и мнутся страницы,
Вон жирные пятна на них.
Вы вдумайтесь в это,сестрицы,
Чтоб как-то остаться в живых."
"Права ты,нередко суровый
К нам люди имеют подход, -
Словарь тут взял слово толковый, -
Меняют страниц наших счёт,
Нещадно лохматят обложки,
Марают чернилами текст,
Но мы - только мелкие сошки,
К лицу ли нам твёрдый протест?
Читают нас все поминутно,
Мы знанья несём школяру,
Хоть часто совсем неуютно
Измятому в пальцах нутру.
Но сносим мы всё поневоле,
Ведь людям мы крайне нужны
В постели,в автобусе,в школе,
Где каждой из нас нет цены.
Шелками нас шьют раз по двадцать
И ластиком чистят слова.
Ужель нас,сестра,не стесняться!
Ты полностью в этом права.
Тебе же напрасно страшиться, -
Не тронут твоей красоты.
Невинны и ярки страницы,
И гладки они,да пусты.
Натура твоя непростая,
С такой за стеклом лишь стоять.
Тебя кое-как пролистают
И сунут на полку опять."

Влекут нас блеск и внешнее сверканье,
Покуда не откроем содержанья.
2015