Пишу роман

Пишу роман на"чистовик"
И дорожу минуткой,
Кому-то я уже старик-
Я посмеюсь над шуткой.

Пусть голова седа совсем,
Но,пока сердце бьётся,
Пишу за день страниц по семь,
А что мне остаётся.

Стихи прекрасны,спору нет,
Их в моих книгах-горы,
Лишь в прозе я нашёл тот"свет",
Что так влечёт в просторы!

Простор таков,как жизнь моя,
Там и любовь и радость,
Где,вдруг,взлётая,падал я,
Где,вдруг,подкралась старость.

Где от друзей-темно в глазах,
А от врагов,тем боле,
Там мать за выгоном,в слезах,
Меня ждёт в голом поле.

Там я мечтал,там я любил
И на коленях плакал
У моих родственных могил,
На ветках ворон каркал.

"Что ж ты,забросил отчий дом,
Уехал на чужбину-
Прах предков тлеет под, крестом,
Тебе не стыдно,сыну?

Ну,хорошо,что вот пришел,
Спустя десятилетья,
К тебе и к ним покой пришёл"
Что мог сказать в ответ я?

"Прошу,за ради я Христа,
Простите,Бога ради!"-
Держась рукой за край креста,
Прижался я к ограде.

Не дал мне Бог ума ,понять,
Что кров свой не бросают!
Чтоб жизни истину понять,
Чужую проживают.

ЭПИЛОГ
"Я ДУШУ ОТПУЩУ,ЛЕТИ,
КОЛЬ МНЕ НЕ ЗРЕТЬ ПОГОСТА
И,ЗА МЕНЯ СКАЖИ-ПРОСТИ!
ПОПЛАЧЬ НАД ПРАХОМ ПРОСТО."