Клинок

         Клинок
Могуч и праведен Дамаск,
не знающий беды и страха.
Его базары и дома
освящены самим Аллахом.

Его владыка – Царь царей,
блистательный мюрид Пророка  
поверг десницею своей
в прах всех властителей Востока.

Цветущ и юн его гарем,
и каждый день к нему на ложе
ведут невольниц и царевн –
сирен и гурий нежнокожих.

И день за днём, из года в год,
в шелка и бархат разодеты,
жирея от его щедрот,
ему хвалу поют поэты.

Но горд не этим падишах.
Что толку в слове?
Толк в кинжале.  
С утра звучит в его ушах
державный звон дамасской стали.

Пылает горн и молот бьёт.
Всё тоньше полоса металла.          
И вот минута настаёт –
мгновенье высшего закала.

Бесповоротно (как судьба! ),
чтоб сталь бездушная запела,        
клинок из горна – в грудь раба!
В кричащее живое тело…

…Мы обесценили клинки,
священным признавая СЛОВО.
Мы бьёмся, чтоб в ножнах строки
звенел и пел металл суровый.

Поэзия!
Открой лицо,
сорви таинственную маску,  
звезда бессмертных мудрецов,
собратьев кузнецов Дамаска.  

Хоть ручку дай поцеловать!
А там… пусть никуда не деться…
Твой вещий меч по рукоять
вонзён в мятущееся сердце.