Он уходит в закат,
Меч до боли сжимая.
Голубая Луна
Скрылась в мантии туч.
Он любил не тебя.
Он любил не наряды.
Он любил не еду.
Он любил не себя.
Да любил ли вообще он?
Не узнаем теперь мы.
Он уходит в закат,
В сталь закованный весь.
Утром солнце взойдет.
Песни петь птицы станут.
То ли был он,
то ль нет...
Всё осталось, как есть!
Май
© Copyright: Меррил Брендибек, 2016
Свидетельство о публикации №116111607749
Свидетельство о публикации №116111607749
Рецензии