Движение

               

Труба зовёт.
Сначала... берег был высок.
И ты ползёшь по склону –
Будто движешься сквозь воду.

Взобраться на спину мечтаешь пони,
Жеребца, сперва,
Потом лихого скакуна
Пришпорить.

И вот в воде по пояс
Ты идёшь,
Всё думая про лодку и мотор.

Уж по колено вод.
И птиц манит полёт
Тебя, неспешный, но высокий.

Оказываешься ступня́ми бо́сыми на глади.
Когда бежать, как посуху, до грани,
Где небо сходится с волнами...

Но – берег приближается.
И – страшен горизонт,
Что ближе, ближе...

Сдерживаешь бег – он
Замедляется...
Но... рядом берег тот –

Улитки склон
Заканчивается вершиной
И снегами.

И убелённые,
         пусть неохотно,
                шевелят ногами,
Мечтая, чтоб вернулся горизонт.

И мысли вновь про глубину.
Но... там темнеет взор –
                сознанием в войну.

И коченеют руки.
                Кончен бой.
Ты заступил черту.
          Забрав мечту с собой.

А в лагере на берегу
                Трубят отбой.

Ты не в себе.
          Но был самим собой.





  8 ноября 2016 в 17:15