Скучают вновь расставленные сети.
Войска бегут, кромсая этот лёд,
И тучи над свинцовым полем смерти
Продолжают, плача, свой полёт.
Бегут по снегу, утопая, ноги;
Бурлит, по венам растекаясь, кровь.
И вот, штыки сорвали эти тоги,
Забытые на ветвях ружий вновь.
Запахло здесь давно свинцом и сталью,
Внутри - то ли тревога, то ли грусть.
И рвут погоны; их покрыв эмалью,
Все забывают настоящий путь.
Кто здесь лежит? И сколько их? Неважно.
Теперь неважно. Да, теперь не суть.
Мы всё забыли, но хотя не страшно.
Мы все сегодня сможем вновь уснуть.
Скучают вновь расставленные сети.
Мы все бежим, кромсая этот лёд,
И тучи над свинцовым полем смерти
Продолжают, плача, свой полёт.
Над свинцовым полем смерти
© Copyright: Андрей Бреславский, 2016
Свидетельство о публикации №116111604897
Свидетельство о публикации №116111604897
Рецензии