Мыши времени

Странное время - утро. Оно  и ленивое, и скоротечное одновременно. А утро зимой, в Сибири, когда за окном тьма – сюрреалистично вдвойне. Будильник, болеющий синдромом отличника, ни за что не пропустит положенный час, не сжалится над тобой, как сделала бы заботливая мать, не махнет рукой на все эти важные человеческие дела и заботы -  и зазвенит, завибрирует  мерзко, бодро и вовремя. И в этот момент ты чувствуешь, что оказался на слиянии двух рек времени, и они омывают тебя с двух сторон, вымывая твое сознание и образуя свои песчаные отмели и косы мироздания.
Все вокруг кажется стремительным, особенно цифры электронного табло, пытливо находящие и безжалостно отгрызающие от тебя остатки сна и неги. Ты молишь их не заметить счастливых рук, которые вытянуты вперед и просят кого-то неведомого удержать тело в теплоте всколоченных одеял; не заметить чуть прикрытых глаз,  которые - «на секуночку», не бегать мелкими угрызениями по выгнутой спине, которая просит покоя - еще «чуть-чуть». Но серые мышиные хвостики, из которых складываются цифры на телефоне, только успевают мелькать и по-хозяйски отсчитывать – «ты неправ», «тебе пора», «сколько можно»… и вскоре, поняв, что проигрывают бой, начинают пищать повторным сигналом.
Ты и твои движения плавны. То, что в музыке называется ларго…  Иногда настолько замедленны, что кажется, ты слышишь, как звуки тоже замедляются и становятся неразборчиво вязкие, как у пластинки, которую чуть придержали пальцами. Всю жизнь мыши были сильнее и не прощали мне этого, и я бежала подгоняемая ими.
 А сегодня  я чувствую себя счастливой… Мне не нужно никуда бежать, я отдала всем всё, что должна, мои социальные ипотеки выплачены, и  закладная моей жизни, наконец-то, в моих руках.