В пробке

В час, когда в попытках приручить небо ты оступаешься,
я стою в пробке.
Крашу губы. Вторгаюсь взглядом в коробки
одинаково серых домов и чьей-то жизни. Где-то есть ты (и ты доиграешься).
Выносим за скобки
контекст, квадраты, клетки окон, подтекст,
клейкий снег на крышах и с крыш...
Убеждая себя в порядочности, споткнувшись, летишь,
на крыльях ли, кубарем - как сам решишь,
восторгаешься чьим-то гением, липко льстишь,
пока гений плюет в потолок
или чье-то лицо,
пьет коктейли,
льет водку и сок,
мешает их и другим,
нервно курит (хотя не в сторонке)
метит в висок,
но не решается.
Бедокурит
и где-то на генном уровне отчаянно любит.
Шатается
меж синагогой, борделем,
оперой и балетом.
Здесь зябко и холодно.
Здесь девять месяцев не будет лета,
и если ты таки приручишь это рваное небо,
то притащи мне комету.
Я ввинчу ее лампочкой,
и до того света
она, может быть, догорит.

Евгения Карлин (15.11.16)