Вечерние стихи на лесной поляне

Когда померкла солнечная высь
И небо озарилось лунным светом,
Чтоб выяснить, кого считать поэтом,
Все звери на поляне собрались.

Взял слово одряхлевший мудрый Лось:
- Я прожил жизнь и понял всё ж однажды:
Поэт, друзья, живёт буквально в каждом!
Мне их немало видеть довелось.

Вот взять хотя бы кумушку Лису.
Средь бела дня утащит Птицу, Зайца
И будет вдохновенно улыбаться,
Сыскав нору мышиную в лесу.

Иль Заяц наш. Без рифмы, от балды
Начнёт в снегу писать такие строки,
Что, взяв своё начало на востоке,
На запад приведут его следы.

Иль всеми уважаемый Медведь.
Средь старых пней кладёт такие кучи,
Что сразу видно - он поэт могучий!
Настолько, что и сам готов реветь.

А наш непревзойдённый Соловей?
Он валит с ног любым своим твореньем.
Но зависть не рождает вдохновенья!
Не прыгнешь выше собственных ушей.

А люди - что? У них и жизни нет!
Придут раз в год с корзинкой утром рано,
Побродят с умным видом графомана -
И в город! Спорить, кто из них поэт.