В который раз судьба утопит, как котёнка,
блудливой кошкою рождённого на днях.
Так и останусь тенью гадкого утёнка
не ставшим лебедем ни в срок, ни впопыхах.
Ползу к макушкам – а на деле – спилы,
да сучья брошенные кем-то второпях.
Их догонять – впустую траченные силы
с охрипшим криком на потресканных губах.
Как жить тоскливо, зная, что отставлен:
явлен ошибочно и, вообще то, зря.
Я одиночеству слугой навек приставлен,
моя макушка – в небе лунная заря.
Депрессия
© Copyright: Альберт Максимов, 2016
Свидетельство о публикации №116111600266
Свидетельство о публикации №116111600266
Рецензии