Строки

В стихах, известно, правды нет,
И в прозе не особо больше.
Вернее в дыме сигарет
Искать крупицы дум наощупь.

А за окном царит зима,
Снежинки так и бьются в окна.
Мой дом пока что не тюрьма,
Пока пузырь надежд не лопнул.

Рациональный цепкий ум
В этюдах творческих не виден.
А ведь живу не наобум,
Поэту же ворчу: изыди.

Увы, мне есть, что рассказать,
И в голове роятся строки.
Их остаётся увязать,
Писать - удел для одиноких.

Кто мыслит, одинок всегда,
Кто б ни шумел в его квартире.
Проходят месяцы, года,
А он в своём, особом мире.

Тот Мир из строчек, мыслей, букв
К реальной жизни - нет, не близок.
В реальном мире автор груб,
Не плоть и кровь своих эскизов.

Он трезв, конкретен, очень скуп
На все эмоции-метанья,
И не воздушен, и не глуп,
И смысл не ищет в мирозданье,

И движим он златым тельцом,
Все есть обычные пороки.
А чтоб стать Светлому отцом,
На ум приходят строки, строки...

Кружат они, как за окном
Снежинки вновь и вновь мелькают.
Пока не стал тюрьмой мне дом,
Я в нем пока ещё - живая.

2016