Ну что ж вы, суки сотворили?
Кто право дал Вам...убивать?
Вы , те которые лишь крыли
Ворье, ведь я творил совсем не Вам.
А мы? А память наша? В грязи.
И Вы, что тянетесь в князья
Вы, одеваетесь в ферязи,
И "набиваетесь" в друзья.
Вы нас сбиваете на взлете,
Вы... все... убили память нашу
О том Маэстро, том пилоте,
Что утверждал "що неньо краше".
А что сейчас? Лишь только бронза,
Букет завядший, на снегу.
И расжиревшайся вновь бонза,
Сгибает стариков в дугу.
Ему плевать на нашу память,
Он откупается металлом.
Он был... и стал страшнее...страше
И все ему, проклятие, мало.
Залить бы бронзу в глотку вам
За фальши чувств, и за обманы.
За отношение к словам...
Мы не рабы... А вы...тираны.
Письмо потомкам
© Copyright: Александр Бирзула, 2016
Свидетельство о публикации №116111610888
Свидетельство о публикации №116111610888
Рецензии