Прорастает горечь...

Вы не цените нас: заботливых, верных,
Понимающих, мягких, несущих свет,
Всё прощающих, любящих Вас безмерно:
Говорите, что просто гордости нет...

И в глубоких ранах, словно в чёрных ямах,
Прорастает горечь, как полынь-трава,
Словно я блуждаю в мыслях, как в бурьянах
И живу, и слышу,
Но уже мертва...


Рецензии