Под черным куполом дождя,
Highway - бесплатная стоянка,
Где в штабелях машинных янки
Застряли на пороге дня.
Покатые бока дорог,
блестят как выбритые щеки,
И не оставив даже щелки
Огней змеится хоровод.
Скорбит стреноженная мощь,
Моторов, воющих по-бабьи,
А время мокнет в сизой хляби,
Бубнит осенний, скучный дождь.
Ты можешь притворится злом,
Или рядится в добродетель,
Who cares, если в этом свете,
Все околдовано дождем.
Когда сбывается прогноз,
Храни надежду на случайность,
В плену дорожном твой начальник,
Такой же смертный, а не босс.
Traffic
© Copyright: Соломон Хавкин, 2016
Свидетельство о публикации №116111506661
Свидетельство о публикации №116111506661
Рецензии