Я слушал музыку, а музыка — меня.
Любая мысль — со старта — увядала.
Тьма обвивала город, как сорняк,
ей, как всегда, нескромной, было мало.
Ноябрь спешил шагнуть с календаря;
хрустели дни, как листья под ногами.
Я — в бытие ворвавшийся снаряд,
что не был признан ни одной из армий.
Давно лечу сквозь суетность толпы,
без установки, опыта полёта.
Не вспомню, жизнь, была ль со мной на ты,
но раз за разом спрашиваю : "Что ты?"
***
© Copyright: Слава Авалс Пва, 2016
Свидетельство о публикации №116111503820
Свидетельство о публикации №116111503820
Рецензии