Раскуроченный...

             Кто такой умный,что высмеял вас?
             Что нет с тебя пользы,обуза для нас?
             Что ты, не творец,а подсобный рабочий,
             Инстинктами весь, до нельзя раскуроченный.

             Теперь не находишь ты места себе,
             Затертый,зажатый в безликой толпе,
             Ты скован суждением хитреца,
             И он без труда пожирает тебя...

             Растерянно смотришь по сторонам,
             Пытаешься выяснить,кто же ты сам,
             Хитрец поучает себя поедать,
             И принуждает с лица начинать...

             Довольно метаний и самоедства,
             Ответь ему тем же,пусть сядет на место,
             И пусть ты инстинктами перекрученный,
             Но не беда,что еще не изученный...

             Тебя признают,по лицу банкоматы,
             По отпечаткам узоров на пальце,
             По чипу признают и подтвердят,
             Что ты существуешь,под номером пять...

             Ну, что ты еще для себя пожелаешь?
             Что ты, для толпы наконец представляешь?
             Опять ты повелся, на этот инстинкт,
             Доешь себя в зеркале и улыбнись...

                15.11.2016 г.