На пьедестале современного поэта...

На пьедестале современного поэта
Гуляет, еле слышно, ветерок.
Кого винить, скажите мне, за это?
И неужели отдалили срок,
Когда герою суждено родиться?
И суждено перо взять и листок,
И самому превыше удивиться,
Как ветер вдохновения подмог!

Он скажет: "О любви писать не стану!
Ведь её глас не слажен языком!
Любовью заговаривать путану,
Чтоб не проститься с бедным кошельком!
О чём я напишу? Кто я таков,
Чтобы себя поэтом называть?
Не мало ли на свете дураков,
Кто в рифму слово может составлять?!"

Ан нет. Поэту это чуждо.
Свои стихи у сердца он хранит.
А коли часто возносить их нужно-
Утратит вдохновения лимит.
Когда талант и мысль объединятся,
И ветер вдохновенья схватит их,
Закружит в поднебесье вихри вальса-
Тогда всем духом восцветёт пиит.


И ночь бессонная, сестра, ему подмога:
Он в тишине самой судьбы услышит глас.
Благодари хоть Дьявола, хоть Бога
За то, что песни эти не про нас.
Страдание поэту- оправдание
За дерзость высказать рифмованную суть.
За честь любимой высказать признание,
А после мук- блаженному уснуть.

<Морали нет, ибо у всех своя и при себе.
Хочу сказать, что мысль в том моя,
Чтоб не казаться тем своей судьбе,
Кем не назначен свыше ты.
Будь тем, кем позволяют быть мечты.>