Светлее этой осени ничто. Постмодернизм
На белом свете мне
Не будет позже чище. Так за что
Же в скрытой — вечной тьме
Тот лист сердечный, лист безупречный;
Но и ветхо-вечный
Увядает? И не понимает
Своей сути и затем — сгнивает
Зарью поперечной?
Почём осень торопливо клонит
Всё время, ветер вспять?
Скальда стих меня на сон наводит,
Но я пишу опять.
Гончаров А.С.
28-29 октября 2016
Свидетельство о публикации №116111501597