Постоялец

Сентябрь. Этой ночью не выйти из дома,
в нём по венам квартирным пробирает дрожь,
я выйти боюсь, ведь сердце изломано,
и за окном который час льёт осенний дождь.

Здесь меланхолий родных больше, чем поцелуев,
и каждый раз всё отчаянней кажется плач
незнакомцев и тех, кто жизнь молодую
променял на долю неисправных радиомачт.

Где-то в полночь начнут слипаться глаза,
замедлится пульс, и сны завладеют сознанием,
мне привидится рупорный шум и вокзал,
слёзы милой девочки по имени Аня,

кто-то станет бежать ей навстречу с улыбкой,
от неловких объятий расслабится вновь,
мама сына отпустит на верную гибель,
задохнётся в пыли поездн;й вся любовь.

Я б ко времени дотронулся едва своим пальцем,
и почувствовал бы горечь сентябрьских веков,
в этой осени, наверное, я - постоялец,
понимающий сотни различных языков.

Кто-то бросится на рельсы со словами "я жил",
кто-то на перроне останется с ударом,
а кто-то кого-то никогда не простит
и зайдёт в вагон душный и жаркий,

и уедет туда, где кончается свет фонарей,
и, когда взорвётся поезд неторопливо,
я проснусь в холодном поту в сентябре
невероятно дождливом.

В моём городе погибли все, кто любил,
кто без конца молился лишь Богу,
я же осень свою схоронил
на той самой вокзальной дороге.

Постоялец
Сентябрь, 10'16
Слова - Adam Kesher