Шут возвращает мне над бровью ранку,
Зажившую пятнадцать лет назад.
Он крутит матрицу во мне – то наизнанку,
То сдвиг во времени. Широкими глаза
Становятся, как в юности, то снова
Такими же, когда их дух спаял.
Игра – его характера основа,
Но исковеркана вся матрица моя.
Я говорю ему: «Крути потише,
Не надо естеству души мешать».
Какое тело, снова воплотившись,
Построит моя бедная душа?
Шут возвращает...
© Copyright: Нория, 2016
Свидетельство о публикации №116111510954
Свидетельство о публикации №116111510954
Рецензии