Смерть поэта

На застывшей земле лежит тело поэта,
Печальней не встретишь на свете сюжета.
На груди лежит книжка-личный дневник,
Посторонние вскроют душевный тайник.

И узнают причины его огорчений,
Прочтут о объекте постоянных мучений.
Любовь, что была страшной тайной,
Покажется людям ошибкой случайной.

Всё для них теперь будет открыто,
Что писатель до сих пор было сокрыто,
Он держал это в строгом секрете,
Ведь считал себя самым ненужным на свете.

Ветер листает вперед всё страницы
Люди читают о самоубийце:
" Во мне две натуры смогли поселиться,
И я не могу никак с этим смириться.

От этого сам я ночами страдаю,
Мучительно медленно вновь умираю.
На утро спасала меня лишь любовь,
Помогала унять постоянную боль.

А теперь меня нет, осталась лишь тень,
Два человека внутри, итак каждый день.
Я ошибок в жизни много совершил,
Но, поверьте, я был счастлив, ведь я любил".

Еще один осенний вечер,
Но в этот день никто не весел.
Сегодня мы схоронили поэта,
Возможно, не очень хорошего,
Но человека...