Еxperientia

Вы думайте, что я без совести, без чести,
Что шарлатан, каких ещё найти.
Вам не поймать меня, хитрющего, на месте
Преступления. Я дам себе уйти.
Мой взгляд на Вас — то диатриба снова же над Вами,
Мой ум хвастлив, но точен в нареканьях,
Я извернусь, укутанный шелками,
Ведь обладатель редкого, иного знания.
Я обаятельный прохвост, я забулдыга, прощелыга, Фауст!
Я нахожу очаровательным смотреть на приключившееся не по праву,
На свой парад побед, на ровный белый парус,
Доставивший меня туда, куда по нраву.
Но чувства верного, тяжёлого, старинного уколы
Мне ставят меж лопаток. Я не врач себе.
Ах, эта скорбь. Израненный кривым заломом
Очередной главы романа, я верен не судьбе.
Не ей, чертовке! Я не фаталистом был,
А лиходеем. Окучивать я женские сердца мастак.
Я фаталистом не был. И всё-таки любил.
Я верил не судьбе, а Вере. Ведётесь? Было всё не так!
Она в руках моих зачахла от тоски.
Я на прощанье не вкушал губой её руки.
Она уехала, порвав нас на куски.
Я выдавить хотел себе виски.
Милейший ангел, Мери, птичка моя, Бэла,
Друг мой сердечный, Грушницкий!
Мой наскучивший опыт - живая новелла,
А вы все — на один выстрел.

Г. А. Печорин.