Бывает воля - выжженная степь,
Где все желанья, сбывшись, отступили.
А за спиною - и крыло, и цепь-
Привязывать к земле, чтоб не забыли.
Не бег на месте - скоростей фантом,
А пустота сверлит угасшей мыслью,
Что все прошло не так и не о том,
И воля не всегда дружила с высью.
И, может,притяжение земли,
Спланировало некую условность,
Чтоб птицами летать мы бы могли,
Используя как волю, невесомость.
Но птицы, всё равно летят к земле,-
Обречены невольным притяженьем.
И костерками видятся во мгле,
У нас, людей , находят утешенье.
Как будто мы бескрылей, чем они,
И нам трудней от почвы оторваться,
И мы летать лишь с помощью смогли
Не наших крыльев - крыльев авиаций.
Но вижу я, как скорость одолев,
Свой вес и притяжение планеты,
В своих телах, легчайших, как напев,
Икаром мчусь, и не сгорев при этом.
Не бег на месте - скоростей фантом
© Copyright: Елизавета Коздоба, 2016
Свидетельство о публикации №116111407710
Свидетельство о публикации №116111407710
Рецензии