Письмо

Привет. Ты узнал мой почерк? Я, в общем, не собиралась тебе это слать, но, просто, я перестаралась малость: сначала по сто текилы, а после пошло мартини, а следом коктейль, что цветом напомнил о жгуче-синих.

Не знаю с чего начать. Всё странно, довольно странно, до ужаса непонятно. И в сердце моём не рана, но жжётся, зудит, саднит, кровит, чешется, ноет, колет.
Я даже не знаю мне стены бить, выть иль кричать от боли.

Забудь. Я молчу. Молчу. Молчу. Больше ни слова, честно. Я стану невидима и нема, но рядом с тобою места не будет, увы, для такой как я. Как же мне всё исправить? Болезнь разъедает сердце в прах, будто зарином травит. Я падаю, падаю, прям на дно, до крови сжимая зубы. Мне все как один говорят одно: «Любовь» моё сердце губит. Так просто им всем не верить. За правду не дам гроша, но проснувшись однажды утром, я не смогла дышать.

Дно мне кажется, слишком близко. Разбиться – так будет легче. Не знаю, кто там придумал, что время хоть что-то лечит. Мне нужен глоток, один глоток. Мне нужно немного веры, мне нужен всего один лишь вдох, сменить этот воздух прелый. И в силах твоих мне его дарить иль дать задыхаться дальше. И как в череде безысходных снов избавить себя от фальши?

Я вынула сердце, в ладони твои вложила его без спроса. И выбор отныне лишь за тобой. Решай, это очень просто. Сожми свои пальцы иль дай мне знак, пока я ещё живая. Твой холод порою страшней огня, твой холод меня сжигает.

Такое со мной впервые. Страшно. Я выход найду едва ли. Как может так быть, чтоб простые чувства так запросто убивали?

Да что я несу? Это глупость… Правда… Я даже не жду ответа. Скорее всего, ты сожжёшь письмо, да так и не вскрыв конверта. А если (ну вдруг?) я пишу не зря… (с ума я схожу, мечтая). Отдай моё сердце назад. Любым. Пока я ещё живая.