Поезда забывают наш запах, рисунок пальцев на пору
Забывают слова, сказанные в купе тихим шепотом сбивчивым…
Нам не надо туда возвращаться, чтобы узнать друг друга,
Мы врезаны в память влюбленных до смерти сердец.
Вокзалы не помнят кофейнями наш смех, рассыпанный зернами
Счастья, что все же выросло, ветром с пола сметенное
На землю вокзального дворика. Встало оно георгинами,
В небо бутонами смотрится…
Слушай меня, мой единственный, вшитый суровыми нитками
В грудь под зеленой толстовкой.
Нас не помнит никто из прохожих, даже те, кто нам в лица заглядывал.
Мы больше не ждем понимания от близких, мы даже
Друг друга понять не стремимся – мы просто вплетаем
Судьбу в судьбу, словно травы душистые в косу…
Я пишу Твое имя на стеклах промерзших трамваев,
Ты меня обнимаешь, и слов подобрать не стараешься –
Потому что ясно по взглядам, по дрогнувшим пальцам в руке,
Что Ты бережно держишь…
14 ноября 2016 г.
Свидетельство о публикации №116111405763