Ура! Вдохновение Икара!

Надоело чертить образы барыг,
Измеряя пачками сиг
Жизненный миг
Издавая гневный рык.

Убивая организм бутылками,
Получая по затылку вилками .
Мон ами,не тяни,не вини.
Ведь,я тот ещё Мишка Вини

Развлекаясь с игрушками,
Нынче Собутыльниками,
Зовут в кругах узких-мнимым
Со взглядом унылым.

Завяжу на шее верёвок с мылом
Кучу с улыбкой милой,
Выгоняя из туши горечь с кровью наповал,
Выдавливаю из пальца стих

Пока под покровом ночи,
Бог вдохновения не стих...
Лих мой голос в отражении
Мелодии облепих .

Молча закачу в кулак глаза.
Такая вот метафаза,
Моего печатного рассказа,
Покрытого стразом.

Покрытого с алмазом форзаца.
Красного строкой лишнего абзаца.
Сколько можно издеваться,
Закончить бы уже пора гнаться.

За тем,чего издавна не было и нет.
Как во тьме в конце туннеля свет.
Бремя,что унесено годами,вознесется птицей гордой
Превратив в прах,что под нами,

Возможно под родными душами
Или Душами,как Стив Бушеми.
Не кричи,не печалься друг.
Это просто ускоренный сердечный стук,
Словно от мук звук,что слезой поранит лук.

Не оборачивайся даже
Нам так прохожий скажет...-Мудрец
Покажет,где истина,где правда
Это так славно :лицезреть падение Икара.
За тем последует не мало,последует кара,

Чья кора,будет как щит-Далай Лама.
Увы строчкам не быть частью рассказа.
Ведь,из под пера гнилого мастера
Не выходит произведения
Чьими чувствами проникнутся многие.

Жаль,что разойдутся,сплетённые дороги
Но не у данной истории...у неё нет конца
Как у сына слепого родного отца...