Монолог

Рукой по стене...
Или взглядом по сетке из трещин.
Обычное дело для сна дурака изнутри,
где старые клятвы опять превращаются в вещи
и буквы из книг о банальной судьбе...
Посмотри!
Ваятель не спит.
Но уже ничего ваяет...
В бессмыслице древних спиралей пропала душа
распятой весны, по которой ноябрь скучает,
шатаясь во мгле, но уже не найдя ни шиша...
А текст то не ждёт!
Он любого, кто выстрадал, манит
к растерзанным тайнам надежды на лёгкий финал...
Не важно, что молод, и фига из пальцев в кармане -
поднявшийся вечен хотя б потому, что упал!..
И в резких словах задохнётся четвёртый прохожий,
посмевший коснуться ладони заветной руки...
И кажется - все!
Ты исчез с ароматами кожи
на тёмном холсте, где Всевышний оставил мазки...
Но злой говорок у рецепции в старом отеле
подскажет случайного счастья предписанный путь,
сминая сердца, что любви без любви захотели,
да только забыли спокойствием снова рискнуть...