Безнадега

Я знаю точно-к каждому из нас
она порой приходит тихой сапой,
взяв душу, словно старый контрабас,
по нервам-струнам бьёт костлявой лапой.
Её гундосый, заунывный блюз
звучит, как мантра и терзает уши,
всех неисполненных мечтаний груз,
вдруг превратившись в камень, просто душит.
Ещё вчера прекрасные цветы
в душе свои бутоны раскрывали.
Сегодня, серой тряпкой пустоты,
все краски стерты, а цветы завяли.
Все светлое-давно и далеко,
нет правда горя, да и, Господи!, ненужно,
жизнь проплывает мимо, высоко,
а контрабас гудит, гудит натужно.
Все просто, очень просто, как букварь:
гнать нужно в шею подлую кликушу
и, напрочь уничтожив эту тварь,
от липких лап отмыть мозги и душу.
В мир сразу возвратится красота,
цветы, надежды, добрые улыбки,
палитрой ярких красок, пустота
взорвётся, как на праздничной открытке.
Ну, а пока страшусь смотреть вперёд,
такой унылой кажется дорога…
По стёклам, как по нервам, дождь скребет
и воет, старой сукой безнадега.