Сумерки падают с неба,
Зажигают глазницы домов
По прошествии тёплого лета
У меня не осталось слов.
Мой внутренний голос стихает
Под гнётом рутинного быта
Знаешь, поэт умирает,
Если Мекка его не раскрыта.
Где записать сюжеты?
Не важно, было б откуда
Бумага, конечно, всё стерпит,
но где эти мысли - паскуды?
Учитесь читать по глазам:
Взгляд - самый честный поэт
Прочее без него - хлам,
Зарифмованный трафарет.
Трафарет
© Copyright: Антон Бачурин, 2016
Свидетельство о публикации №116111400134
Свидетельство о публикации №116111400134
Рецензии