Из окна на снежность – жёлтый свет.
Забываем про луну и звездопады.
Их и впрямь не видно стало.
Грады
Упираются рогами в – нет:
Ничего волшебного давно.
Только смог.
В нём лики демонов мелькают.
От тоски непроходимой маюсь.
Кинщик спился.
Выключил кино.
Даже он, привыкший ко всему,
Потерял себя в запутанной фактуре
Изобильно поданной культуры,
Этих кадров из системы МУ.
И запил, чтоб справить бюллетень.
Хоть в психушке отдохнуть душой поэта.
На рецептах описать портреты
Тех, кто ходит телом набекрень.
Или, правильнее, попой вверх.
Нынче разум божий стал совсем дешёвым.
А вот голость выставить – шик, клёво.
И бабла получишь свыше мер.
Блин, а мне б на челюсть наскрести.
Но мозги, зараза, из ушей стреляют.
От тоски непроходимой маюсь.
Манька-встанька, да и только. Тить…
Кака тоска
© Copyright: Любовь Михайлова, 2016
Свидетельство о публикации №116111309890
Свидетельство о публикации №116111309890
Рецензии