Мне сколько лет?
Весь мой, какой отпущен,
Не поддаётся счёту прошлый век.
… На вросшем в землю камне зелень гуще,
Да на руках семь пальцев, семь калек.
Счёт есть на совести сокрытой «сводни»,
И в холмиках распятых деревень.
И как бы праздник не сиял сегодня,
Я ненавижу цифры тридцать семь.
А век пришедший мерно добавляет
Счёт черепов, простреленных голов,
И видится, что всё ещё стреляют,
Те тридцать семь заряженных стволов.
И сам я тоже – лучше, или хуже,
Судить всем тем, точней всего не мне,
Под дулами семизарядных ружей,
Кажись, поставлен к каменной стене.
… Втопчите в грязь, судите чёрным словом,
Плетите бич, хоть тысячи плетей,
Нам вместе в церкви Рождества Христова
Новорождённых не крестить детей.
13.11.2016. Виктор Морозов.
Мой тридцать седьмой
© Copyright: Виктор Морозов Ал, 2016
Свидетельство о публикации №116111308569
Свидетельство о публикации №116111308569
Рецензии