Восемь строк

Как хрустит на изломе брешь,
В сердце скол как каленый гвоздь.
Ты искал средь людей и все ж,
Ты все понял, всего лишь гость.
Пальцы лезвием вдоль и вскользь,
красный цвет и в глазах тоска.
То ли вместе, а то ли врозь...
Восемь строк на краю листка.


Рецензии