Дорога

Низкое серое небо.
Желтый кленовый лист.
Музыка льется рекою,
Ты не один. Молчишь…
Лес порыжел как будто,
Капает дождь в стекло.
Лента дороги вьется
Будет, что суждено...
Вместе нет места грусти,
В этой петле дорог.
Ищущим счастья cнится
Cкорости вечный звон.


Рецензии