Когда мужчина пишет стихи

   Когда мужчина пишет стихи, он посвящает их кому-нибудь из женщин...       
   Собственно говоря, у нас и нет выбора... Учёные утверждают, что давным-давно на Земле существовало несколько видов человека. Человек прямостоящий, неандерталец, человек разумный... Они враждовали между собой, убивали друг друга... В конце концов, человек разумный "победил" всех остальных... А какие названия встречались у побеждённых: ЧЕЛОВЕК ПРЯМОСТОЯЩИЙ - ГОМО ЭРЕКТОС... Ну, мужиков поубивали, но женщин могли бы и оставить. Тогда бы писались стихи и к неандерталке, и к той, которая эректос. А так посвящаем всё женщине разумной, а разум не всегда хороший помощник в делах лирических...
   Одно время я ездил на работу вместе с миниатюрной красавицей, девушкой с наполовину восточной кровью. У неё была дача рядом с заводом. Училась на психолога. Совсем обрусевшая. Психологи, хотя и на двадцать лет младше, в общении, словно на двадцать лет старше.
   Как и попы. Сейчас много в церкви красавцев-богатырей. Если война, то ясно, что они будут впереди, как Пересвет. Но как им соблюдать заповедь "НЕ ВОЗЖЕЛАЙ!"?... Я три дня назад прихожу в церковь рядом с головным заводом. Сидит красавец-консультант в сане. Ищу икону Иоанна Богослова, которая висела у входа. Нет её. Спрашиваю у "Филиппа Киркорова" в рясе: "Не вижу Иоанна Богослова?" Он усмехнулся "Не видите - не смОтрите. Временно перевешен за алтарём. ПовЫсили!"
   Так вот о восточной красавице. Мы мирно беседовали, а так в электричке делать нечего, остальные на нашу своеобразную парочку посматривали. Да тут ещё плесень (или остатки обработки растворами) на стеблях цветов из торговых павильонов, да тут ещё осень, которая раздражает противным, бесконечным дождём... И приятное личико женщины разумной, собственно говоря чересчур разумной... Не "эректос"...
Твоя нежная кожа,
Цвета яблок апорт,
Моя грешная рожа, -
Вот такой натюрморт.

Мир велик и чудесен,
Жизнь – коротенький миг.
В ней соседствует плесень
С ярким цветом гвоздик.

В ней присутствует солнце
И,
   конечно же,
               мгла,
И дождливая осень,
Что всплакнула со зла...