Ты непокорный локон его гладишь...

Утопает в праздник кладбище в цветах,
Дарят птицы мёртвым своё пение.
От этого ты чувствуешь себя на небесах,
Будто пережил ты погребение…
 
Стало не реальным и не нужным всё вокруг -
Звуки…, краски…, свет… - всё побледнело…
Ощущенье жизни потерялось, как-то, вдруг…
Сердце, будто в раз, обледенело!
 
В горле поднимается волною горький ком,
Полностью перекрывается дыхание…
Может быть, когда ты думаешь о нём,
Чувствуешь его ты состояние?
 
Он тоже, почему-то, вдруг перестал дышать,
Хотя за миг до этого всё было в норме…
Успел спокойной ночи, лишь, маме пожелать
И не пожаловался на своё здоровье…
 
Напрасно надрывается весенних птичек хор,
Не сможет их теперь никто услышать…
Как тот его - последний - с мамой разговор…
Ведь лёгкие его теперь... не дышат…
 
Хоть сколько ты цветов теперь к нему носи,
Вовек своей вины ты не загладишь!
На фотографии, что на его кресте висит,
Ты непокорный локон его гладишь...