Мало сёл в нашем гордом районе,
Где дорога идёт до крыльца.
Заблудились дороги в притоне,
Где гуляет успешно "братва".
Её рыло в пуху от икринок.
Под ногами протоптанный рай.
Потому и негоден починок.
Где доскою подпёртый сарай.
Где желтеют под осень берёзки,
Вымывая душевный разлад.
На дорогах от луж вижу блёстки
И дымок, где растёт самосад.
Вероятная тяжесть рассказа,
Страх умеренный стынет в глазах.
Дальше, хуже, и разом от раза,
Государство колотит нас в пах.
Мало сёл, по округе здесь стало.
Где крапива, растёт, да пырей,
Деревенька, родная пропала
И с чужбины не ждёт сыновей.
Где
© Copyright: Александр Салтыков -Княжегорский, 2016
Свидетельство о публикации №116111302858
Свидетельство о публикации №116111302858
Рецензии