Сын, ни звоном монет, ни силами...

Сын, ни звоном монет, ни силами
нет привязанных ни к кому.
Это верно, как небо - синее,
как рассветы сменяют тьму

полуночи, как за сугробами
снова станет в разы теплей.
Ни цепями, ни лести словом нет
крепко связанных на земле.

Вместе съеденными мешками
соли, пыли над перегонами,
пересказаными мечтами
и истраченными патронами,

дробью града, на лица брошенной,
снегом, павшим за воротник,
нитью следа в траве некошеной,
солнцем, выбелившим тростник,

голубыми коврами мятлика,
криком сойки в ветвях сосны,
кипятком и бинтами мятыми,
чащи шорохами сквозь сны,

на вершинах рассветным пламенем,
медно-алым, как кровь Христа,
родниками и хлебом каменным,
что размочен росой с листа,

сыромятной истертой кожей и
горстью зерен на дне котла,
скал клыками, тропой нехоженой,
догоревшей в кострах дотла

берестой, у протоки наледью,
дубом, смытым грозой в разлом -
крепче крови отца и матери
вас затянет одним узлом.