ГК13-09. 2016 Евтух Григорий, г. Тихорецк

МАРК СЕНЬОЛЬ. МОСТЫ САНКТ-ПЕТЕРБУРГА
Перевод с французского

Белые ночи Санкт-Петербурга,
как вы прекрасны и как вы чисты.
Люди в толпе обгоняют друг друга,
чтоб посмотреть, как разводят мосты.
Как Благовещенский мост и Дворцовый
мимо идущим речным кораблям,
путь открывают по глади свинцовой
их карнавально горящим огням.
Остров Васильевский ласковым взглядом
через Неву смотрит тысячу лет,
Невский проспект своим ярким нарядом
шлёт ему светлый воздушный привет.

Острые шпили над Адмиралтейством,
взор привлекает седой Эрмитаж –
новой России святое наследство,
город в тумане похож на мираж.
Смотрит народ на великое действо,
как на концерт для приезжих гостей,
ветер холодный и некуда деться –
нас пронимает до самых костей.

СТАРЫЙ ДРУГ

Мы жили с ним в станице по-соседски,
друзьями слыли – не разлей вода,
а было это в том далёком детстве,
что не вернётся больше никогда.

Ничто не омрачало нашу дружбу,
мы думали, что будет так всегда,
но вот пришла пора идти на службу –
расстались мы на долгие года.

Он честно отдал долг морскому флоту,
я в лётной части срочную служил,
потом нашёл гражданскую работу
и до законной пенсии дожил.

А друг остался верным океану,
морским стихиям – бурям и штормам,
и вдруг пропал, как будто в воду канул –
ни писем, ни звонков, ни телеграмм.

На кораблях бывал он в разных странах,
пересекал заливы и моря,
и мне не показалось это странным,
ведь он мечтал там бросить якоря.

Я думал, что махнул он за границу
и там, как эмигрант, остался жить…
Как-то зашёл на кладбище в станицу,
а он уже пять лет как там лежит.

ВСТРЕЧА С ПРОШЛЫМ

Город, улицы пустые.
Рань. Ещё не рассвело.
Мы с женой и взрослым сыном
собираемся в село.

Там, где речка по соседству,
где душе моей тепло,
уголок, где моё детство
босоногое прошло.

Там, где пахло свежим хлебом
в хате, что за бугорком,
я почти полвека не был –
эх, взглянуть бы хоть глазком!

Выезжаем на машине,
сын рулит, он – капитан.
Я с достоинством и чинно
восседаю как султан.

Вдоль дороги, как солдаты,
в две шеренги тополя.
На пути сады и хаты,
а вокруг – поля, поля.

Посветлело. На восходе
лучик солнышка косой
осветил на небосводе
дым над лесополосой.

Присмотрелись: вдоль просёлка
огоньки – горит стерня,
и оттуда перепёлка
пронеслась мимо меня.

Впереди, за буераком
речка, мост, куст камышей –
там рукой ловил я раков,
а на удочку – ершей.

Я смотрю на правый берег –
где ж мой дом, моё жильё?
И глазам своим не верю –
дома нет, одно быльё.

Ничего здесь не осталось,
только пепел на стерне,
только речка, будто старость,
ручейком течёт по мне.