Про нее

Она была когда- то влюблена.
От этого казалась всем счастливой.
В чужие руки свое сердце отдала,
И для него хотела стать любимой.
 
Всегда наивно верила в мечты,
И вечерами лишь о нем стихи писала,
Всё новые брала она холсты,
И вновь его портреты рисовала.
 
Ей думать не хотелось о другом,
Или быть может, что она не замечала,
Людей вокруг себя и о ином,
Возможно, даже не мечтала.
 
И ночью не могла она уснуть,
Его слова, его улыбка, его голос.
В глазах всегда боялась утонуть,
И гнулась, как от ветра в поле колос.
 
Она любить умела вопреки.
И потому, тогда не объяснила...
" Скажи, за что в меня влюбилась ты ?"
" Не знаю...", - тихо лишь произносила.
 
Не раз она пыталась разлюбить,
Брала холсты и всё рвала, и всё сжигала,
Но всё же не смогла она забыть
Слова, что в один вечер не сказала.
 
И сколько потом было горьких слез,
И как она себя винила,
За то, что все осталось в мире грёз,
Ведь не сказала, как она любила...
 
Она была когда- то влюблена.
От этого казалась всем счастливой,
И что болит внутри - её вина,
Ведь знала, что не сможет стать любимой.