Обращение поэта

Я испытываю мучения и скуку
И сталь холодная ложится мне в руку...
Она поёт, зовёт с собой пойти,
Ведь цели в жизни мне больше не найти...
Мне не найти душевного покоя,
Но я не дамся ей без боя...
Я буду драться и с самим собой,
Чтоб обрести смирение и покой!
И если жажда крови так вскипела,
То сделаю я всё, чтоб мной она не завладела...
Унять сердцебиение и пульс...
Поверить: Я влюбиться больше не боюсь!
Найти самоконтроль, уйти в себя поглубже...
Да что я вру! Кому всё это нужно?
Кому-нибудь тут нужно, чтоб я себя искал?
Приветлив был? Что бы стихи писал?
Вы все такие, как всегда:
"Ну вот, опять он пишет без огня!"
"Да нет, он пишет это без стараний!"
А сколько строки доставляют мне страданий?
Вы знаете ответ на сей вопрос?
Тогда, куда суёте вы свой нос?
Иль может вы все ангельские дети?
Тогда, прошу, на мой вопрос ответ те!
Тогда ответ те, в чём причина силы,
Поэта, что пишет для личины?
Или ответ те, что не так со мною,
Зачем я рифмы вывожу своей рукою?
Ответ не сказан вами! Так зачем?
Зачем так мучить мир поэта?
Оставьте вы мои стихи лишь Тем,
Кому нужна, лишь капелька совета!
Но я продолжаю испытывать мучения и зной...
И знаю я, что сталь не даст мне покой!
Я сейчас не один, но всё равно одинок...
Меч со мной до седин, но он просто клинок!

***
P.S.
Тем кто читает это стих и меня понимает:
Извините, пожалуйста! Просто накипело!