Пора креститься, гром гремит

В себе, как в мусорном ведре,
Сегодня целый день копался.
Искал Вчерашний день везде,-
Три дня,- и до башки добрался.

Чего в ней только, братцы, нет,
За столько лет всего скопилось:
Вот, из законов - винегрет,
Стихи,- читать что,- приходилось.

Любимых авторов не сосчитать,
Не хватит пальцев рук и ног.
Мечтал товарищем их стать,
Да, каждый раньше занемог,-

Исчез в своём Вчерашнем дне,
Следы и те лишь кое-где,-
Виденьем, будто бы во сне,-
А на яву их нет в башке.

Вернуть Серебряный бы век,
С толпой поэтов всех смешаться,
Всецело творчеству отдаться,
Познать признанье и успех,-

Издатель, чтоб тебя искал,
Свои услуги предлагал,
За труд ты деньги получал,
Коль заслужил, то процветал.

Мечты, мечты, где ваша сладость,
Мой друг, в дне Нынешнем живи
И в нём ищи свою ты радость,-
Своё,- отышешь что,- бери,-

Раз не профессия - поэт
И не востребован их труд -
Им места в этой жизни нет,
Их скоро вовсе изведут.

Не насаждает государство,
Мораль, культуру - что несёт,
Всё наше хиленькое братство,
Что прошлой славою живёт.

Хотя б откройте лавки для поэтов,
Могли чтоб самиздат свой продавать.
Всё, ставлю точку я на этом.
Довольно слёзы проливать.

                12.11.16