Эта чертова слов вязь - кость в горле. И ни вырвать, и ни сглотнуть.
Словно что-то возле пустило корни, прорастая в саму суть.
Я бы стал щепотью соли в твоем кармане,
той последней пулей, что так нужна,
плотным мхом на крыше, жердями коралля,
точным острым лезвием ножа.
Я бы стал стеной случайной, что скроет спину,
елей хвоей сброшенной под ногой,
следом, снова найденным под осиной,
тенью, укрывая в палящий зной.
Я бы стал глотком воды среди пустыни
и густыми зарослями в грозу.
Одеялом - когда на ресницах иней,
парой обуви - когда разут.
Я бы стал упрямым ветром и, дни за днями,
твое имя высек где-то в седых скалах,
чтобы это истинно нерушимым
пока буду, со мной осталось.
Нерушимым
© Copyright: Ярослав Ковальский, 2016
Свидетельство о публикации №116111212209
Свидетельство о публикации №116111212209
Рецензии