О, где летаешь ты,

О,   где   летаешь   ты,   в   своих,   видениях, 
 не   знаю   я,    в   днях   заключения,
что,   через   клети   рёбер,   вижу   небо…
Жду   солнца   -   взгляда   и   чуть   тела   -   
хлеба!

Нет,   не   есть,   нет   не   есть,   а   mo-lit-sa!
Пусть   тебе,   ужас   лжи,   не   приснится!
Лишь   реальность   и   без   границы…
…  улетают     осенние      птицы…

…ничего   не   забрав…   только   память   - 
 чтоб   себя,   на   чужбине,   ей   ранить.

Но   вернутся   они…   они   знают…
Да,   охотники   их,   лишь,   «встречают»...
…и   восторгом,   средь   пуль   задохнутся…
Нет!   
Не   могут   они   не   вернуться!

Так   и   я   возвращаюсь   к   любови 
 и   молюсь   о   тебе   в   изголовьи…
Так   и   я   возвращаюсь    с   надеждой, 
 вновь   испить   от   любови   безбрежной…


Извини,    за    поэта    наивность!
Ты   искала   практичность   и   сильность?
А     Тебя   забросали   стихами 
 не   облапав   и   мига   -   руками.

И   назвали,   при   жизни   -   святою!
А   тебе, 
 быть   так   скучно,   такою?!
Что   тебе   захотелось?  - 
 Любовья?!

Чтоб   храпел,   жирно,   кто   в   изголовья?
И   дарил,   что   одеть   и   что   вкусно…
говоря: …  ну   раскинься… 
 искусно?!

Посмотри,   даже   птицы   смеются.
Они   раньше   всех   к   смыслу   вернутся.
Да   же,   если   умрут,   открывая, 
 что   любовь   есть   одна   и   святая.

А   «другое»?!  -  лишь   так   -   поучение, 
 от   забравшего   всё   -   впечатления. 
Да,    нахлынет   волною…  и   сгинет…
даже   память,    их   «судоргу»   -   мИнет.

Ты   вину   мою   крепишь   к   щиту, 
 что   бы   ею   сокрыть…   пустоту?!

Пустоту!


П.С.
Ничего   не   поделать   у   точки.
Дальше   мысли   невидимой   строчки…


*

7v17лето - 21.10.2008 .
№2
cafе…

*