От песка на подошвах и раненых солнцем щек
Не сбежать, мой хороший. И надо ли? Вот еще.
От пропитанных потом рубашек и пыльных джинс
Не становятся краше, не ценится выше жизнь,
Не выходят занозы, не тянется ввысь нутро.
Ни в остывших надеждах, ни в отсветах от костров
Не становятся младше и мягче уже не стать,
Только вряд ли другие здесь смогут дожить до ста,
Только, верно, не слышит их шепот твой ветхий Бог.
От табачного дыма, пустынных седых дорог
Не становятся чище, не ставят на темя нимб,
Смыслов новых не ищут - неважно, кто вновь погиб,
Кто отставший от стаи, кто сломлен своим крестом,
Кто охотник, кто жертва, кто просто живой остов,
Кто зудящая жажда, кто копоть внутри ствола,
Кто какие однажды и где совершил дела.
Ты - лист писчей бумаги, мы - нож, что целует ржа.
Пока думы во благе - вот двери. Прощай, чужак.
От песка
© Copyright: Ярослав Ковальский, 2016
Свидетельство о публикации №116111211846
Свидетельство о публикации №116111211846
Рецензии